Un soir.
Une nuit.
Ou un entre deux.
Le papillon qui meurt.
Dans une prison d’abat-jour.
C’est un vilain mot abat-jour.
Le ciel déchiré par la foudre.
Et puis le monde qui tremble.
L’orage, cette peur d’un autre temps.
Un drôle de fracas intérieur.
Une sorte d’euphorie.
Ou peut-être un vertige.
La tempête.
Et puis le calme.
Comme si de rien.
Un soir.
Une nuit.
Ou un entre deux.
Jehanne Bergé 